Uuuh! Es wird ungemütlich in Deutschland! – Die Grillfeuerstellen der Willkommensfeste vor den Unterkünften der Flüchtlinge sind ausgetreten, dünne Rauchsäulen ziehen durch die nasskalte Luft und tragen den Geruch nach Verkohltem durchs Land. Die Asyl Suchenden habe sich in die verschwitze Hitze der durchgeheizten Container zurückgezogen, und gegenüber im Kanzleramt zieht Mutti Merkel die Vorhänge zu, weil sie ohnehin nichts mehr sieht in dieser verdammten Nebelsuppe. Sie fröstelt, und mit der Kanzlerin frösteln wir alle.

Unten im Foyer des Amtes steht der Seehofer Horst. Bestimmt hat der in seinem ausladenenden schwarzen Ledermantel eine Garnitur Küchenmesser untergebracht. Lange muss er sich nicht mehr gedulden. Die Iden des März nahen, spätestens dann wird der Horst seine Messer verteilen und sie werden die Treppe hinaufsteigen ins Wohnzimmer von Mutti Merkel. Nur der Schäuble wird ja den Aufzug nehmen müssen. Aber vielleicht ist er dann als erster dort oben …

Schmidts Helmut hat es hinter sich. Bestimmt beneiden ihn schon einige darum. Aber für uns andere ist es eine Katastrophe, dass uns der Lotse nicht mehr die Welt erklären und uns vorleben kann, wie man drohendem Unheil ohne gebräunter Unterhose entgegentritt und nicht in Panik verfällt im schwindenden Licht der Götterdämmerung.
Die Wolfsburg, hab ich gehört, versinkt gerade im Morast der Sümpfe des Betruges wie einst die Titanic nach ihrem Tanz mit dem Eisberg. Hoffentlich haben die Volkswagenbauer wenigstens die Werkstore geöffnet und die Angestellten in sicherlich längst bereit stehende Rettungsboote der Arbeitsagenturen eingeschifft, bevor alle Ausgänge des Industrietankers blubbernd in der Schwefelsuppe untertauchen.
Auch die deutscheste aller Banken ist schwer gerupft. Die Amerikaner reißen dem germanischen Finanzadler gerade die Federn einzeln aus und ihren Horst an der Flanke des chinesischen Qomolangma hat die Bank schon aufgeben müssen. Wie lang ist die durchschnittliche Überlebensdauer nackten Federviehs im Blizzard?

Dem deutschen Kranich geht es übrigens auch nicht besser. Statt durch die Lüfte zu gleiten, oberhalb dieser erstickenden Nebeldecke, im Licht der Sonne, bleiben die Flieger am Boden, weil niemand an Bord ist, der Saft durch die Gänge schubsen und den Gebrauch von Schwimmwesten demonstrieren könnte.
Aber ehrlich: Vielleicht ist es besser, die Lufthanseaten bleiben freiwillig am Boden, bevor noch ein depressiver Pilot im Novembergrau die Nerven verliert und der ganze Vogel samt Innereien in einen Berghang flattert wie unlängst beim Kranichtöchterchen „Deutsch-Schwinge“. Und die Dichte von Flugabwehrraketen innerhalb der genutzten Verkehrs-Flugrouten steigt ja auch täglich.

Alles Grau in Grau! Schlimm ist das. Und der allerletzte, der uns noch hätte heimleuchten und einen Weg in die Sicherheit aufzeigen können, bei dem brennt auch gerade das Glühbirnchen durch. Die einstige deutsche Lichtgestalt tanzt nicht mehr mit dem Ball am Fuß über den Rasen, sondern rennt davon, so schnell ihn die Beine tragen, bevor ihm die Untoten die zerkratzte Kaiserkrone vom Haupt zerren und ihn in ihre Mitte aufnehmen können.
Vielleicht gibt es in München Stadelheim ja einen Fußballer-Zellentrakt, den sich der Franz, der Uli und vielleicht als nächster schon der Günter teilen können? Aus dessen Duschköpfen statt Wasser Weißbier rauscht?

Jedenfalls: Der Kaiser tanzt nicht mehr und die Kaiserin Kanzlerin auch nicht. Statt dessen sind die Vampire in ihren Grüften erwacht und streifen durch die Kälte der deutschen Nacht auf der Suche nach Opfern. – Klug wäre es allemal, sich jetzt aus dem Staub zu machen, bevor es beim Tanz der Vampire im großen Spiegelsaal der Republik auffällt, dass man der einzige ist, dessen Bild im Spiegelglas zu sehen ist …

[lightgrey_box]Freitag, der dreizehnte: Das ist mein Beitrag zum fünfzehnten Stichwort im Schreibprojekt *.txt. Die Textbeiträge zu allen anderen Stichworten, sowie Links zu den Projektseiten findet man nach einem Klick auf „Mein *.txt“.[/lightgrey_box]

„… Ja, Herr Bruns ist der Chef von Human Resources, und nein, sie können ihn jetzt nicht sprechen. Er ist in einem Gesprächstermin … Bitte sehr, gerne, in einer halben Stunde wieder. Auf Wiederhören.“
Ich legte den Hörer auf. Das war nun schon der vierte Anruf für den Personalchef gewesen, seit Anja aus dem Hotline-Team in seinem Büro verschwunden war. Ich hatte sie alle auf später vertröstet, hoffentlich war das Personalgespräch bald vorüber.

Tatsächlich flog die Bürotür von Herrn Bruns kurz darauf schwungvoll auf, und Anja Berger stürmte an mir vorbei, schluchzend und mit tränenüberströmtem Gesicht. Ich sah den Chef fragend an, als er hinter Anja aus seinem Zimmer heraustrat.
„Ich hasse solche Gespräche“, raunzte er und setzte sogleich an, eine Erklärung nachzuschieben. „Frau Berger ist im letzten halben Jahr dreimal unentschuldigt zu spät zu ihrer Schicht erschienen. Und das nicht nur um fünf Minuten. Beim ersten Mal haben wir noch ein Auge zugedrück, sie nur ermahnt. Beim zweiten Mal gab es ’ne formale schriftliche Abmahnung. Und jetzt eben hab ich sie gefeuert.“
Ich räusperte mich. „Sie wissen aber schon, Herr Bruns, dass Anja Berger zwei Kinder hat und alleinerziehend ist? Da kann es schon mal schwierig werden, Zeitpläne einzuhalten. Und in vier Wochen ist Weihnachten. Die Frau sitzt jetzt echt in der Bredouille.“
Natürlich musste Bruns nicht wissen, dass ich Anja auch privat kannte und wir an Wochenenden ab und zu um die Häuser zogen. – Das arme Mädchen, das würden lange Telefongespräche werden an den nächsten Abenden.

„Aber genau das ist doch das Problem, Carlotta!“ Karl Bruns blickte mich überrascht an. „Solche Leute wie Frau Berger kann sich unser Unternehmen nicht leisten. Natürlich steht sie unter Druck, das sehe ich doch auch. Aber dann muss sie eben Stütze beantragen, statt sich für ihren Halbtagshausfrauenjob auch noch von ihrem Arbeitgeber durchfüttern zu lassen. Verantwortung! Wo bleibt die persönliche Verantwortung?!“

Bruns drehte eine Pirouette, wollte erst an seinen Schreibtisch zurück, doch überlegte es sich noch im Weggehen anders.
„Ach ja, Carlotta“, rief er mir zu. „Rufen Sie bitte in der Rechtsabteilung an; die können sich schon mal auf die Kündigungsschutzklage von Frau Berger vorbereiten. Und wo Sie gerade Weihnachten erwähnen: Machen Sie sich doch schon mal ein paar Gedanken über Geschenke für meine Frau und meine Tochter. Und rufen Sie in der Oldtimer Garage an, der Bugatti muss rechtzeitig vor dem Winterschmuddelwetter eingemottet werden.“

Blödes Arschloch, dachte ich bei mir, als Bruns wieder in seinem Büro verschwand. Von wegen „persönliche Verantwortung“! Wer delegieren kann, ist klar im Vorteil. – Diesem Drecksack müsste auch mal jemand so richtig einen einschenken …

~

Kalte Wut ein paar Tage lang auf kleiner Flamme angewärmt und eingeköchelt wird manchmal zu einem sehr schmackhaften Gericht.

Als ich am Freitagabend das Sekretariat abschloss, um endlich ins Wochenende zu gehen, hatte ich eine wunderbare Idee für ein schönes Weihnachtsgeschenk an Herrn und Frau Bruns entwickelt. Ich freute mich schon auf das Telefonat, das ich mir für die beiden freien Tage vorgenommen hatte. Im Büro, soviel war klar, durfte ich dieses Gespräch auf keinen Fall führen.

~

Genau eine Woche später, stürmte Karl Bruns um halb elf in sein Sekretariat. Sein Gesicht war blass, das Haar ungekämmt und er roch unverkennbar nach Alkohol.
„Notfall, Carlotta!“ Der Chef schnaufte, er machte einen gehetzten Eindruck. „Rufen Sie sofort bei der Anwaltskammer an, die sollen mir einen fähigen Scheidungsanwalt empfehlen. Mit dem machen Sie kurzfristig einen Telefontermin aus und schicken ihm vorher eine Kopie davon!“

Bruns warf einen kleinformatigen Fotoabzug auf meinen Schreibtisch. Ich brauchte keinen Blick auf die Aufnahme zu werfen. In meinem Gehirn war jedes Detail dieses Fotos abgespeichert. Fünf Nächte lang hatte ich von diesem Bild geträumt.

Am Wochenende zuvor hatte ich lange mit Olli Grün telefoniert. Olli hatte als Werbegrafiker in unserem Laden gearbeitet, bis ihn Bruns vor ein paar Monaten rausgeworfen hatte. Wegen „persönlicher Verfehlungen“, was auch immer dahinter stecken mochte.
Jedenfalls war Olli nicht nur bereit gewesen, mir zu helfen. Er hatte sich geradezu darum gerissen, den Job unter dem Siegel der Verschwiegenheit zu übernehmen, den ich ihm angetragen hatte:
Man nehme drei oder vier Fotos, auf denen Karl Bruns während des letzten Betriebsausflugs der Firma abgebildet war. (Die wollte ich beisteuern.) Dann mache man sich auf die Suche nach passendem Bildmaterial im Internet. Sodann – und das war der schwierige Teil – photoshoppe man den Bruns in ein kompromittierendes Foto hinein. – Olli hatte sich selbst übertroffen. Nicht zu dick aufgetragen, aber eindeutig.

„Ich weiß nicht, welcher gewissenlose Arsch dieses Foto aufgenommen und in zehnfacher Ausfertigung an meine Frau geschickt hat, Carlotta!“ Karl Bruns starrte mich mit unverkennbarer Furcht im Blick an. „Und wann, und wo? Ich war doch immer so vorsichtig bei meinen Dates!“

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